新年这几天我老往一个画面上走神。

一盏昏黄的油灯一张铺满铅印纸的木桌，一个高大的身影伏案疾书。外面风声猎猎，延河的水声在夜里听着格外冷。他写着写着，忽然停笔，仰头长叹一声，揉了揉眼睛，闭上了——

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