清晨六点的胡同还浸在靛蓝色的薄雾里，煤炉上的铝壶突突冒着白汽。一只布满岁月痕迹的手从蓝布口袋里摸出个牛皮纸包，指尖轻捻，细碎的茶末簌簌落进盖碗。滚水冲下去的瞬间，茉莉香混着茶气猛地窜起，在晨雾里绽开一朵无形的花——这便是老北京人喝了三十年的开场白，它的名字叫高碎。

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