永平九年的深冬,洛阳城飘起了细碎的雪花,白马寺里一间禅房的油灯,亮了整整一夜。十七岁的小和尚慧能捧着刚抄好的竹简,蹑手蹑脚地走到桌前,大气都不敢喘一口。桌后坐着两位头发胡子都白了的高僧,左边那位穿素色袈裟的,是从遥远天竺来的迦叶摩腾大师,他眉眼间尽是疲惫,可眼神却死死盯着手里的梵文经卷;右边的竺法兰大师握着毛笔,笔尖悬在竹简上方,半天都没落下。
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永平九年的深冬,洛阳城飘起了细碎的雪花,白马寺里一间禅房的油灯,亮了整整一夜。十七岁的小和尚慧能捧着刚抄好的竹简,蹑手蹑脚地走到桌前,大气都不敢喘一口。桌后坐着两位头发胡子都白了的高僧,左边那位穿素色袈裟的,是从遥远天竺来的迦叶摩腾大师,他眉眼间尽是疲惫,可眼神却死死盯着手里的梵文经卷;右边的竺法兰大师握着毛笔,笔尖悬在竹简上方,半天都没落下。
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