公元1241年，秋。杭州的细雨刚过，空气中透着一股湿冷的凉意。
四明人吴文英，此时已过不惑之年。他刚刚辞去了苏州那段安稳的幕僚生涯，孤身一人来到这座繁华的临安城。那一夜，他倚窗而立，看着庭院中摇曳的树影，心中涌起的不是对功名的渴望，而是一种彻骨的、仿佛被岁月遗弃的疲惫。他随手写下“午梦千山，窗阴一箭”，笔尖微颤。那一刻，他或许并没有想到，这如箭般流逝的窗影，竟成了他一生羁旅生活的缩影。
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