1961年初春，北京依旧带着寒意。301医院的病房里，窗外树枝光秃，屋内却摞着足足两寸厚的稿纸。医生刚量完血压，叮嘱他要多休息，他偏把听诊器往一边一拨：“机器开动了，就别老停。”桌上的，是刚动笔不久的回忆录。病情加重，时间却被他用得更紧。就在这一年，他已经五十三岁，心脏病、肺病缠身，却还惦记着一件小事——家里那群调皮的孩子，将来要怎么走路、怎么做事。
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